A veces el tigre no ruge. A veces permanece quieto y sostiene. No por falta de fuerza sino porque la fuerza también sabe esperar.
En esta escena conviven dos impulsos que parecen opuestos y en verdad son el mismo. El fuego que empuja y el agua que contiene. El tigre de agua es el abrazo que no explica. El tigre de fuego es la mirada que no se distrae. Y hay un tercero que aparece sin anunciarse. El más difícil de nombrar. El que surge cuando el juego deja de ser juego y se vuelve trazo. Cuando la infancia hace obra sin pedir permiso y sin saber todavía que lo está haciendo.
Pienso que la vida se ordena en días así.
Hay una presencia que no reclama centro y sin embargo lo ordena todo.
Días en los que uno forja y días en los que uno protege. No siempre coinciden. No siempre se eligen. Pero en los mejores, en los que después se recuerdan sin nostalgia, las dos cosas ocurren al mismo tiempo.
A continuación, un fragmento de The Tyger.
¡Tigre! ¡Tigre! Ardiendo brillantemente
En los bosques de la noche,
¿Qué mano o qué ojo inmortal?
¿Podrías enmarcar tu temible simetría?
¿En qué profundidades o cielos distantes?
¿Ardió el fuego de tus ojos?
¿A qué alas se atreverá a aspirar?
¿Qué mano, se atreve a apoderarse del fuego?
¿Y qué hombro, y qué arte,
¿Podría torcer los tendones de tu corazón?
Y cuando tu corazón empezó a latir,
¿Qué mano terrible? ¿Y qué pies terribles?
¿Qué es el martillo? ¿Qué es la cadena?
¿En qué horno estaba tu cerebro?
¿Qué yunque? ¿Qué terrible agarre?
¿Se atreverá a abrazarlo con sus terrores mortales?
Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas,
Y regaron el cielo con sus lágrimas,
¿Sonrió al ver su trabajo?
¿El que hizo al Cordero te hizo a ti?
¡Tigre! ¡Tigre! Ardiendo brillantemente
En los bosques de la noche,
¿Qué mano o qué ojo inmortal?
¿Te atreves a enmarcar tu temible simetría?
William Blake (1757–1827). Fragmento. Versión en español para esta edición.
Preservación (copias verificables):
Wayback Machine
Archive.today
